Слушаю Башню Rowan и тереблю в руках флюоритовый шарик...
Удивительного в этой ситуации то, что они мне никогда особо не нравились. А сейчас я второй рукой прокручиваю файлик с текстами их песен и понимаю, что моей подборки Башни мне мало! У меня нет слишком многих хороших вещей!...
В итоге, одна из песен заела...
Вы не поверите, Патрик,
каково здесь живется ирландцам,
здесь, где понятие <Тара>
сводится лишь к упаковке.
Сколько ни припоминаю,
хуже нам приходилось
только в Ботани-Бей,
и то далеко не всегда.
Вы не поверите, Патрик, -
здесь на ирландцев косятся.
И говорить по-ирландски,
кажется, я разучаюсь.
С кем бы тут, впрочем, общаться -
разве с собою да с Вами,
ну а подслушает кто -
Бог весть, что и будет тогда!
Впрочем, вчера ностальгия
овладела мною смертельно.
Вспомнились белые камни,
дождь и мокрый Клэрморрис,
Фергюсса взгляд прощальный,
серые воды Шаннона,
и, каюсь, тогда случилось
и что-то нашло.
И вот тогда я сказала
все про их мир и обычай
на чистейшем ирландском
и, хлопнувши крашеной дверью,
ушла я из холла в палату,
сижу там и жду санитаров.
Вы не поверите, Патрик,
как же нам здесь тяжело!...
Башня Rowan